Quand les arbres deviennent des boules d’ambre
Octobre arrive sur la pointe des pieds.
Le temps soupire et s’abandonne aux frimas.
Les feuilles, couleur cuivre ou rouge sang,
S‘envolent dans les brumes automnales
Pour aller mourir au loin
Abandonnant les arbres dénudés.
Je sens l’odeur d’humus qui se faufile
Dans les jardins et les sous-bois
Et je respire l’automne tapis derrière les nuages.
Le vent est à l’ouest et fait les jours pluvieux.
L’automne a posé ses mains sur Octobre
Mais rien n’est éternel. Même les saisons passent.
Ainsi en a décidé le maître du temps.
